...
Все гораздо проще. Своих лыж я не имею. Но мне доступен целый Мулен Руж этих красавиц.
...
Вы знаете, Пан Фельдмаршал, вот это вот всё не выглядит как поиск идеальной лыжи, о котором вы заговорили во первых строках своей темы. Это похоже на культ потребительства, возведённого в наипревосходную степень. Её, эту степень, ещё называют в просторечии словом, созвучным тому, как обзывают обычно работниц борделя, о которых вон Антон говорит.
Весь этот Мулен Руж лакированный ни черта не стоит, сами они вас под белы рученьки в нумера не везут, и под гору ровными широкими дугами не спустят. Хоть залейте их шампанскими винами по самый рокер, не повезут.
Ну и потом, вот представьте, выхватили вы, наконец-то, свою рыженькую сегодня. Мила, смугла, бровями черноброва, грудями богата, боками крута, шустра и пахнет вкусно. Хороша, одним словов, вот ваш идеал, прямо. И везёте вы её в нумера. Всё прекрасно, вы счастливы, что нашли свою единственную.
Но вот беда, на ночь наелись вы сырых помидоров. Или кефир недостаточно выдержанный был. Плохо вам утром, в общем. И тащитесь вы на гору икая и страдая, держа вашу ненаглядность. И уже не очень-то она вам. Вчера была сказка, огонь-дева, а теперь уже замечаете, вдруг, что вон усики пробиваются, и ушки уже не мило оттопыренные, как вам ещё вчера виделось, а локаторы какие-то. И креплениями ещё щёлкает так противно. Ну бесит уже, прямо, натурально бесит.
И всё. Рухнул ваш идеал. И пойдёте вы дальше скитаться в новых поисках вечно. Как Вечный Жид, не зная ни покоя, ни радости.